А завтра будет солнечно

Я ставлю вместо точки запятую…,
берёзы на опушке – в полукруг.
Кукушка годы жизни мне кукует,
и ловит в сети годы те паук.
Моя весна не раз ещё наступит.
С улыбкой скажет: "Что же ты, встречай,
живи, а не толки обиды в ступе.
Влюбись-ка на смех курам невзначай".
Свежо, туман. Земля уже под снегом,
а с веток каплет. Сыро, сеет дождь.
Больнично-белым цветом низко – небо.
Рябины голой сморщенная гроздь.
Живу. Весна пока не наступила.
Обид не помню, в ступе не толку.
Зима. Погода слякотна, уныла.
Под вечер свет от фар – по потолку.
Летают пальцы по клавиатуре,
очередной печатая сюжет.
Вдруг чей-то голос в ухо, словно дуре:
–  Слышь, обо всём написано уже.
Я всё равно стучу себе по кнопкам,
вбивая тупо буквы в монитор.
…Берёзы в полукруг, петляет тропка,
лесная тишина, как приговор.
И так, и сяк пишу, слова тасуя,
в свои влюбляюсь строчки иногда.
Не вспоминаю молодость я всуе.
В депо уходят годы-поезда.
А завтра будет солнечно, морозно.
Вскипит, как в юности шальная кровь.
Ведь никогда любить и жить не поздно
и всуе вспоминать свою любовь.
Не нравится мне жирно ставить точку,
вопросом я закончу свой сюжет.
Куда уходят люди в одиночку?
Уходят? Кто сказал? А, может, нет?