Н. Л. О

Они летают у меня по пьянке,
Или когда бываю не в себе.
Ну, соберёшь потом, метлой останки
Почувствовав их тяжесть на горбе.

Жена моя, не верит в чудеса.
Ей говорил, не раз: летают сами!
Даже учил ловить Полкана – пса,
А он мне: «Да пошёл ты… к маме»

И тут, такое – матерь божья! –
Открыл газету, и глазам не верю.
Был, в утверждении я прав, похоже.
И пьяный, за сарай – пойду, проверю.

Пёс на цепи чуть конуру не снёс.
Ну, думаю, не зря зашлася псина.
И только за сарай свой нос,
Смотрю, а на курятнике - махина!

Их бил не раз, да вот такую!
Каким бы ни был – не разбить.
И, уронив слезу скупую,
Решил иначе с нею поступить.

И, мигом на колхозный двор.
А с техникой, скажу, у нас в порядке:
С механиком короткий разговор…
Вспахав сначала собственные грядки,

Я на курятник: «Эх, броня крепка!
Крепка броня, и кони наши быстры…».
Да, наломал, скажу, я ей бока –
Из-под неё, не пыль - летели искры.

Потом, гляжу, и на соседа хате
Такая же, точь-в-точь.
Ну, налетели, думаю, ну – мать их!
А как в беде соседу не помочь?

Потом, когда соседи налетели,
И наломали, почему-то, мне бока,
Я понял – были мирными их цели,
А я свалял, конечно, дурака.

Ошибка вышла, больше их не бью.
И бить то нечего – остались лишь кастрюли.
А пить? то, откровенно – пью,
Но исключительно, с тех пор, пилюли.

2005г