Скрипач

Скрипач умирал. Гротеском натянутых струн на площади города
под тишину снующих без дела людей и шарканье мелких шагов.
На плечи в горячке он вскидывал скрипку, искал беспокойный ноты,
уставшей рукой он ласкал ее словно любимую женщину,
в звуки вплетая отчаянье потухших за ночь маяков.
Вытягивал спину под стать напряженной струне.
В глазах отражалась вселенская бездна,
бездонная тьма,
гениальная догма
человеческой жизни.
Он верен был музе - нареченной жене,
Искусству, что стало под стать без прописки отчизне.
Последняя музыка, ноты которой никто не запишет
                под едкую горечь огромной немой глухоты...
 Сегодня его никто не услышит, никто не протянет цветы.
И руки его танцевали,
то вверх поднимаясь, то падая вниз, в полет провожая всю мелочность жизни, брошенной в шапку горстью монет.
Как плеть,
Как безденежье, как бездорожье...
Как губы любимой, укрытые солнечной дрожью,
Как равнодушие дней, в котором стареть.
Скрипач умирал. Без пафоса, тихо - ироничная шутка природы!
Все годы копить эти ноты, откладывая, как гроши,
в копилку отмерянных проблесков Бога,
Серебряников для бескорыстной души.
Симфония для одиночества скрипки.
Скрипач умирал...под музыку всех равнодушных.
И с ним замолкал сам Господь, оставляя вселенную в полной тиши.
И небо его принимало радушно,
Ликуя сознанию чистой души.
16.12.2019