Ох, осень, осень, пьяные туманы,
Почти замерзли вербы у реки.
Куда я не пойду, пожухли всюду травы,
Лишь тропы девственной печалью хороши.
И тут стихи приходят ниоткуда,
Затем опять уходят в никуда.
Строка от осени награда золотая,
Но всё ж дороже ранние года.
Пускай нам осенью хоть пишется полегче,
Пускай у сердца меньше чуть болит.
Пускай на жизнь мы смотрим
чуть предвзято,
Ну вот на осень никаких обид.
Она поплачет с нами откровенно,
Листвой укроет, словно на бегу.
Вольет чего-то в вены непременно,
И боль излечит через «не могу».
Ах, осень: пьяные туманы,
Всё бродите вы по моей судьбе.
Всё ищите ответы на обманы,
Ответы в той реке на самом дне!
Что было, то туман развеет,
Лишь с севера прибудут холода.
И чистым снегом нас зима оденет,
Вот только душу не согреет, как Она.
20.09.2019
Пьяные туманы
© Copyright: Евгений Балашов 66, 2019
Свидетельство о публикации №119121505806
Свидетельство о публикации №119121505806
Рецензии