В двенадцать лет я стал филателистом.
Таёжной красоты мне не хватало.
Наскучили и тучи в небе мглистом
и игры в партизан в глуши подвала.
На марках замирала быстротечность,
с них на меня глядели эр герои.
Теряла силу детская беспечность.
Царило созерцание немое.
То жук с брюшком, с артериями, с сердцем.
То прыгнувший атлет: полёта фаза.
То Герцена лицо. И тишь, ни герца!
При вере мало надо для экстаза.
Офсетная печать. Миниатюры...
В пятнадцать лет я потянулся к звукам.
Хитросплетения аппликатуры
сложны, но пальцы привыкали к трюкам.
Картины, звуки, звуки и картины.
Дым над водой, и солнце в небе мглистом
жгло тучи, так сгорают цеппелины.
Тайга к себе манила птичьим свистом.
Так сгорают цеппелины...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2019
Свидетельство о публикации №119121505145
Свидетельство о публикации №119121505145
Рецензии