Баюкает метель рукою сонной
Некстати пробудившийся рассвет.
Зима... А у меня, там, глыбой волны:
Качают нас, снимая тяжесть лет;
Сбивают с ног, смеёмся словно дети;
Накатами меняют голыши,
Как лавочник витрины — память лета,
О городе, который не спешит.
Четыре, пять… двенадцать… или восемь,
Но море не учило устный счёт.
Играло и хотело ввысь подбросить,
Не отпуская из могучих вод.
Считали мы, как будто точно знали,
Что где-то вдалеке бежит волна,
Которая несёт к ногам скрижали,
Секреты счастья вымыв на камнях.
Баюкает метель рукою сонной
© Copyright: Горовой Роман, 2019
Свидетельство о публикации №119121502956
Свидетельство о публикации №119121502956
Рецензии