Ремесленник

Тепло в душе... слова - как кашемир,
ночная прялка строки вяжет саржей.
Скрипи пером пока душа щемит,
и на столе всю ночь шуршит бумажкой.

Луна чуть теплит матовый плафон,
душа прядёт мои стихи наощупь:
мир нужен ей, как музыкальный фон,
как для молитвы - образа и мощи.

Но иногда: хоть выноси святых,
а строки рвутся... вяжутся узлами:
какой там кашемир - сплошной ватин...
Бог шельму метит, а ткачиха злая -

знай лыком шьёт прозрения шифон -
все швы из слов топорщатся наружу.
Катрен нелеп, как накладной шиньон,
а платье Музы вызывает ужас.

Но в эту ночь летает мой челнок
и мягко стелет нить строки в основу.
Тепло в душе... моё пушится слово
и льнёт к строке, как байковый чулок.

На вид неброский образа узор.
Метафоры – фактура, шелест ткани.
Густая ночь… подслеповатый взор
ласкает слово, пальцам потакает.

Ремесленник?
Читатель мой, ты прав!
Глаза боятся – строки вяжут руки!
Стихи пишу назло тебе… от скуки.
Тяжёлый слог…
Зато весёлый нрав!