Сворачиваюсь в трубочку, как лист..
И постепенно в сером исчезаю.
Тобой написан был с меня "эскиз" -
Его, ввиду несходства, возвращаю..
Я возвращаю также восемь зим
И вёсен столько же тому впридачу.
Гербарий, в книгу воткнутый, один,
Легко срастётся с нею, это значит, -
И я останусь жить меж этих строк,
В забытом богом пыльном фолианте.
Другой, кому (пока что)* невдомёк,
Среди старья найдет меня "писатель"..
*или "конечно"?)
Свидетельство о публикации №119121501350