Размышления о детстве и старости

В детстве ты не ждёшь от жизни счастья
И не тратишь на прожекты сил.
Равнодушно солнце и ненастье
Принимаешь - то, что Рок явил.

И, упав, от боли можно плакать,
И смеяться мыльным пузырям.
Ты - не в пьесе, так же прост, как слякоть,
Что отнюдь не мыслит горя нам.

Ты куёшь свой панцирь из привычек,
Что оберегают плоть твою.
Твои речи - словно трели птичек:
Я живу и значит я пою.

Уступать ещё мы не умеем,
Лишь хотенья формируют нас:
Наши, ближних... Силами владеем,
Что вокруг души плетут каркас

Нашей нужности для мира. Мы взрослеем,
И однажды хочется понять,
Чем для этой жизни мы владеем,
Как в нём расцветёт моя печать?

И нетерпеливы, торопливы,
В ореоле замыслов и дел
Видим мы: желанье быть счастливым -
Это жизни вектор и предел.

Сколько же от этого мороки -
Уловить животный свой трофизм!
Мы подчас бездумны и жестоки:
Просто взрослым стал наш организм.

А в года преклонные приходит
Недовольство прожитым житьём,
И подчас гордимся этим, вроде,
Но невоплощённого всё ждём.

И однажды - раньше или позже -
Осознанье вдруг приходит к нам,
Что невинно на детей похожим
Легче плыть к заветным берегам.

Если больно - можно и поплакать,
Мыльные прекрасны пузыри.
Мысли побоку оставим мерно капать:
Кем родился, тем же и умри.

Заболит - и мы сидим, страдаем,
Не болит - и как же жизнь легка...
В ощущеньях кротких замираем -
Словно с нами бабушки рука.