Пустынный сад, мой сад совсем безмолвный
Перед ударом птицы не поют,
Лишь льётся ручеёк немногословный
Таинственных и призрачных минут.
И почему-то образы так чётки
Как будто их писали на холсте
И мысли, мысли, мысли, как сиротки
Собрались в кучу в этой пустоте.
Как жить? А хлыст свистит неумолимо
Неотвратим сухой его удар,
Лишь взмах руки - вся жизнь промчалась мимо
Остался от похмелья перегар.
Развод
© Copyright: Алёна Мельник, 2019
Свидетельство о публикации №119121409172
Свидетельство о публикации №119121409172
Рецензии