Про любовь

Я не пою баллады  о любви,
И не мечтаю лунными ночами.
Немного жаль, но у себя в крови
Я ничего уже не замечаю.
             Я верила друзьям, ушли друзья.
             Я верила красивым уверениям,
             Что никогда, до смертного мгновения
             Одна на свете не останусь я.
И в череде пустых безликих дней
Как Золушка, наивно и беспечно,
Я думала, она всего сильней,
Надеясь, что любовь бывает вечной.
             Разбросана по тысячам стихов,
             Любовь ещё пытается согреться.
             Разменяна на сотни мелких слов,
             Она как снег, в остывшем тает сердце.
Мы, как пришельцы в городе чужом,
Любовь для нас ни счастье, ни богатство.
Её мы не храним, не бережём.
Мы просто стали ею заниматься.
             Как будто это просто ремесло,
             Которому не сложно научиться.
             Лишь нужно прочитать десяток слов
             В закрытой книге на пустой странице.
И вот уже любовь, как рваный флаг,
Болтается над осаждённой башней.
Она уже ни друг, она ни враг,
А просто позабытый день вчерашний.
Ушла любовь...