Бред

А если бы я был поэт,
Без дома, Родины и флага,
Сложился мой тогда б, куплет,
Для посторонних, как отвага, -
В чём гордость сталась за меня,
Как и за эхо прошлых - "Выпей",
Хватило бы в сердцах огня,
На громкий тост, - за это выпьем!?
Не долго сущие живут,
Но дольше им вверяют слухи,
Сердца и души, - мой салют,
Но и они бывают глухи!
Любила бы она меня,
Когда б предвзятей и смурнее,
Писала бы затем рука,
Ах, чёрт возьми, - ещё? Новее?
Теперь и музы предан слух,
Молчит, задумалась наверно...
Когда бы закричал петух,
Вдруг, по Булгаковски, примерно,
То улетел бы бред в окно,
Как Гелла, - страшная красотка,
Но знать пугливое "Оно",
Ведь дом мой, та ещё высотка!
Вот солнце красное взошло,
И страсть как хочется обратно,
Туда где мило и тепло,
Туда где дом, где всё опрятно,
Где ель родная пред двором,
И огородик с вишней спелой,
Собаки лают за окном,
На вид соседа загорелый!
Зачем так пристально глядеть,
Чрез призму доли ненавистной,
Уж лучше песни пьяным петь,
За шум и гам своей Отчизны!?
Как хорошо, что я поэт,
И есть мне угол преткновенья,
Сошёл в окно упрямый бред,
Не отработав назначенья!