Скоро выпадет снег на окатыши,
Их разбросано здесь планомерено.
Растворится, тоскуя зов матери
На задворках пространства и времени.
Что сказать существу многоликому,
От которого все начинается?
Или лучше молчать и не злить его?
Он не Бог, он другое, он таинство.
Но исчезнут они перед завтрашним –
Порождения чистого разума.
Мы последним увидим окатыши,
Что разбросаны новыми заново.
Скоро выпадет снег на окатыши...
© Copyright: Олег Кулявин, 2019
Свидетельство о публикации №119121304438
Свидетельство о публикации №119121304438
Рецензии