Бывают дни, похожие на вату,
в них время измеряется в шагах,
там, время устремляется к закату,
забыв, что полдень, где-то, на часах.
Что будут дальше встречи, расставанья,
что будет катер, поезд, самолёт...,
любовь, свидание, признанье
и, вдруг..., внезапный, резкий отворот.
И стал, тот день, тягучею резиной,
нет края в нём, не будет и конца,
квадрат Малевича, не чёрный, а в тумане,
без очертаний, формы и лица.
Шагами измеряешь время,
которое зависло над тобой,
уж, не волнуют вечные дилеммы...,
застыло время..., видимо, там, сбой.
И кто запустит..., кто его починит...,
неужто, есть, у нас такой чудак,
который, это время, чем-то, сдвинет...,
и станет всё... тип-топ или тик-так.
Ватный день
© Copyright: Петр Севостьянов, 2019
Свидетельство о публикации №119121100963
Свидетельство о публикации №119121100963
Рецензии