Сумашествие

Это странно:
Писать стихи на старых обоях, наклеенных на стены,
Которыми ограничен твой покосившийся мир.
Твердить строки взбивая слюну до появления пены
В уголках губ. Протирать ладони до дыр.
Кричать в окна банальные мысли и фразы мешая соседям спать.
Ловить в свой адрес угрозы и сглазы, и снова... Писать, писать.

Красная сетка лопнувших капилляров в белках незаснувших глаз.
Ритмичное подергивание уже не своих воспаленных век.
Сумасшествие не простуда, ей всегда заражаются только раз.
Так в тебя затекает иллюзия сна и вытекает живой человек.
В голове движутся лавой слова, остывая твердеют в рифмы.
А ты готов вынуть мозг из этого котла, чтобы они затихли.

Это грустно:
Когда ты выйдешь разумом из этого мира, оставив в нем только тело.
Когда тело исчезнет под слоем земляного зефира.
Старые обои заклеют новыми немного криво и неумело.
Сохранив на стенах почерк несостоявшегося кумира…