Себе. На словах

Если всё для чего-то, то пустите меня,
Дайте мне отыскать в поле диком коня,
Дайте мне оберег и назначьте мне мать,
Чтоб любила меня, но могла и предать.

Дайте выбрать мне смерть и посмертное фото,
Смерть ведь только моя - не займешь у Федота
Не займешь и любовь в череде многолетий,
Я не первый опять, но и, к счастью, не третий.

Мне ведь мало всего, всё, что было - пропало,
И назначенной матери тоже мне мало,
Мало мне и ночей, что не пил как неправый,
Мало мне и врачей, что врачуют отравы.

Жизни крик вдалеке, я по прежнему дома,
Дом холодный опять, не уютный. И снова
Кто-то ищет меня, чтобы я оправдал,
Но ведь я - не господь, и что было - раздал.

Нет прощений во мне, отболела заноза,
Дважды умер во мне Диоген и Спиноза,
Будда умер вчера, и сегодня - Иисус,
Пусть другие твердят, что я, видимо, трус.

Трус ведь тоже герой, как его отражение,
Все способны сказать и оставить решение,
На другое - потом, если вдруг, как-нибудь,
Если снова прочесть, то покажется суть.

Я не сам и не здесь, зиму вновь проклиная,
Ведь она, как и ты, без надежд - неживая,
Горько мечется вдоль мимо окон моих,
Ну и пусть разобьет, даже лучше без них.

Отпущу я коня, развенчаю я мать,
Не пойду я себя в белом свете искать,
Всё, что нужно - при мне, даже подлость и страх,
Всё опять как всегда, только вот на словах.

17.11.19.