Пыль

Под сапогами пыль,
а в воздухе гроза,
её  я ощущаю бренным телом…
о многом я мечтал
стихами рассказать,
но как-то всё вокруг осточертело.

С чего бы это вдруг,
в мои-то шестьдесят,
когда вторая юность на подходе?
Ровесников своих, иронией беся,
я “слабым мира” посвящаю оды.

Песнь грустную пою
не Путину в Кремле,
не космонавтам на земной орбите,
но тем, кто от проблем
стал закалённей, злей,
восстав из пепла Фениксом подбитым.

Их миллионов сто
у Родины моей –
сынов и дочерей многострадальных:
не тех, кто “за бугром”
устроился “о’кей!”
и поливает грязью нас… а жаль мне

крестьян и работяг,
училок, докторов,
горбатящихся на пузатых дядек
и тёток в жемчугах –
раскормленных коров,
в немыслимых и дорогих нарядах.

***
Не напрягайся, друг!
Делянка “два на метр”
застолблена с рождения тобою…
я слышу голоса
из урн, из склепов, недр:
“За нас замолви слово, милый Боря”.


11 декабря 2019 года
Санкт – Петербург