Мы шли по улицам,
Родным и бедным,
Как на вокзал
И всё таки дошли до адресата.
Размытыми годами как водой
От первой буквы до последней точки,
Чтобы отцов встречать.
И свет скользил по нашим лицам бледным
И чья-то громко зарыдала мать.
И Колька, друг мой,
Радостно и робко прохожим улыбался
Не зная, что назавтра похоронка
С войны минувшей на отца придёт.
И памяти молчаливо вела
Перед глазами женщины седой...
По ниточке надорванной и тонкой.
Мы шли по улицам
© Copyright: Никита Туркин 2, 2019
Свидетельство о публикации №119121102471
Свидетельство о публикации №119121102471
Рецензии