Дар поэтический

                В июле, в тёплую погоду
                Зашёл с чего-то трёп про это               
                И объявил Петров народу            
                Что я имею дар поэта

                Дар поэтический, дружище,
                Предполагает, что поэт
                Не просто бойко рифмой дрищет
                А чует – где есть суть, где нет

                И только тот слывёт поэтом
                Кто тронул струны многих душ
                Заставив их играть  при этом
                Хоть похоронный марш, хоть туш

                А тыщи выспренних, занудных
                Натужно деланных стишков
                Не стоят тех мгновений чудных
                Что Пушкин вспомнил для веков

                И то-то нам бывает скучно
                Когда назойливый писец
                Рифм нацедив из слов подручных
                Мнит о себе, что он творец

                Я ж сам могу лишь только в шутку
                Обычно с рюмкой, за столом
                Строкою оживить минутку
                Чтоб шла, родная, «соколОм»

                Но так как шалостью моею
                Довольны добрые друзья
                То я себя надеждой грею
                Что лист марать могу и я!   
               
                С.Б.Ц.