Ночевали гордые бушмены.
Их клопы, и те не разглядели -
всё брели за белыми мышами,
оттого и спать им не мешали.
Лютый зверь, покрытый, надо ж! - шерстью,
мимо проходил, ни зги не видя;
злой колонизатор мелко трясся,
вечно убираясь восвояси.
Пал Йоханнесбург. Килиманджаро
плюнул в небо красной струйкой жара.
Снег прошёл, и снова стало сухо.
У бушменов и темно, и глухо:
спят они, и хоть пали из лука,
ничего вокруг не замечают,
не боятся, не играют в прятки,
лишь во сне почёсывают пятки.
Хорошо, когда ты очень гордый,
да ещё с такой не белой мордой,
да такою чёрной-чёрной ночью,
да в ещё черней, чем ночь, пещере.
Хорошо, когда залито горе.
Кабы знали - что такое море,
было бы и море по колено.
Ночевали гордые бушмены...
10 декабря 2019 г.
Ночевали
© Copyright: Ипполит Лунёв, 2019
Свидетельство о публикации №119121006169
Свидетельство о публикации №119121006169
Рецензии