Приходит строчка...

Приходит строчка, а за ней другая
Из лабиринта суматошных лет.
Зачем всё это? - Сам того не знаю,
Но запишу на памяти памфлет.

Ах, книжка записная, бесконечность
Коротких мыслей, ветреных стихов...
Вот осень, уже старая, истлела...
И саван белый, холода альков.

Занесены тропинки полумраком,
А первый след провалами веков,
Рассвета неприметная расплата
Кружит как ворон, всё склевать готов.

В конце строки ложатся много точек,
Для навых продолжения путей...
И пара слов, что выпадут из строчки,
Теряя смысл написанного в ней.

Горит Луна огнём полураспада,
Мерцают отражения из сна
И греется душа пьянящим адом,
В который по ошибке злой зашла.

Бросают тени образы вселенной,
Летящие неведомо куда!
И догорает жизнь свечёю тленной.
На изготовке - новая свеча...

Заканчивая, книжки записные
Кидаю в стол, где миллионы дней
Расписаны построчно... Пламень, иней
И полумрак, отжатый у теней.

09.12.19.