И курить на самом деле мне не хочется...

И курить на самом деле мне не хочется;
Просто, будто, что-то я хочу отсрочить;
А бессонница, уже которой ночью,
Вытряхает из моей души покой.

Знаю верно, есть во мне - и зло, и благо;
Мне б укутаться во мгле белесым стягом,
Чтоб принять у ног оружие - за отвагу,
Чтобы снять с себя терзания, как рукой.

Но не верится , не спится и неймется.
За покой души приходится бороться,
И за место, под горящим мнимым солнцем,
В иллюзорной выси, голубой.

Перемирием, здесь даже и не пахнет.
Вот бы, от души, послать всё на хер;
Обмануться, в кислый чай насыпать сахар,
И условно, считать выигранным бой.

Только кислое питье - не станет свежим;
Грязь не смоется, покрытая одеждой;
Глубже мысль не станет - у невежды,
Подкреплённая оплаченным квитком.

Мне бы спать, а я во тьме ночной блуждаю.
Где-то под окном собака лает.
Может быть я всё же заблуждаюсь,
Накатав из пыли целый ком?

Странное устройство - эти чувства;
То их много, то ужасно пусто.
Так у всех? Или рабов искусства,
Заставляют мучаться в тиши?

Бой в разгаре. Лай собачий громче.
Ложе отторгает позвоночник.
Худшее, из тысяч одиночеств,-
Это одиночество души.