Ракушечка

Да
В какой-то момент мои стихи к тебе перестают быть наполненны
Щенячей верностью, слабостью
Нежностью
Детским восторгом.
Но любовь никуда не проходит.
Я словно приглушенный динамик радио,
Который всё также повторяет речь диктора,
Но скорее слышимый на уровне подсознания.
Любовь к тебе она как подарок.
Пестрая дивная ракушка,
С которой ты первые дни носишься как угорелый,
Всем про неё рассказываешь и показываешь.
А потом привыкаешь.
Она лежит на столе,
Ты раз в несколько дней поглядываешь на неё
Думаешь до чего же красивая и чудная и уходишь дальше,
Не так остро помня её образ в голове.
А затем как-то прислоняешь её к уху и слышишь шум моря (а может своей крови. Не одно и то же впрочем ли?)
И тебя накрывает.
Тебя разрывает, раздрабливает на сотни маленьких частиц
Песчинок у этого самого моря.
И ты падаешь на пол
И плачешь
И плачешь
И плачешь
В благодарности за то, что это маленькая ракушка способна показать тебе так много.
И с этого дня всюду носишь её с собой.

P.s. Навеки зараженный тобой.