Черный квадрат

Сегодня лирик в «неформате».
Жизнь насаждает практицизм.
Еще не так давно в «квадрате»
Искал Малевич высший смысл.

Он, может, не совсем обычно
Души потемки представлял;
И было как-то непривычно:
Квадрат. А может быть овал?

Да, черт с ней формой, в ней ли дело?
Он в цвете заприметил суть
И глаз художника умело
Сумел на эту суть взглянуть.

А мрачный траур черной краски
Был «modus»  – средство, так сказать,
Явить порок и зло без маски,
И может, даже наказать.

Но, было только бы желанье,–
И ты во тьме увидишь свет,
Признанье или наказанье,
Или какой еще там бред.

Выходит так, что гениальность
Не в том, чтоб правду показать
(кому она нужна – реальность,
И, что с нее, убогой, взять?),

А только в том, чтоб созерцая
(Не понимая ни рожна),
ВысОко брови поднимая,
Мог зритель вскрикнуть: « Это ж, на…!».

И вот, коленопреклоненный,
Он, реализм во всю браня,
Твореньем новым вдохновенный,
Восторгом внутренним горя,

Готов (чтобы не слыть ханжою),
Восславить авторскую бредь
Такой немыслимой хвалою,
Что в пору со стыда сгореть.

Я - против всяческих запретов,
У каждого – свой взгляд и слух.
И все же, несмотря на это,
К таким творениям я глух.

Мне, постигая смысл творенья,
На ум приходит лишь одно:
Что маловато вдохновенья,
Коль остального не дано…

Сегодня – время инсталляций.
Но вот проникнуть в суть вещей,
(Противник всяческих стагнаций),
Я не могу – ну, хоть убей!

Каким таким  душевным чувством
Был движим этакий творец,
Что мог воздвигнуть над искусством
Свой несгораемый дворец

Из  шестеренок и кроватей,
Изломанных часов, гвоздей,
Велосипедов, рваных платьев,
Торшеров, мусорниц, цепей?

Да что там гвозди, шестеренки;
Вот унитаз – на что намек?
Или намек настолько тонкий,
Что взять его не в силах в толк?

Во всем искал я смысл сокрытый:
В чугунных старых утюгах,
В лопате, из земли отрытой,
В армейских старых сапогах.

Но все, представленное оку,
Души не тронуло ничуть,
И сгинул замысел высокий
В трясине огрубевших чувств.

Или – перформанс.  Ну а это,
Скажите, разве не обман?
Кривлянье есть, еще б куплетов,
И вот вам – чистый балаган.

Душе ж моей, лишь то по нраву,
В чем вижу мысли глубину;
Не шутовство и не забаву,
Не в огороде бузину.

И пусть новатор рифмой режет
И брызжет красками с холста,
И мыслью вдохновляет свежей,
Что гениальна и проста.

Тогда склонюсь перед твореньем
И сам, недрогнувшей рукой,
Без ревности и сожаленья
Перо отправлю на покой.