Сорока весточкой мелькнула.
Холодный ветер. Тонкий лёд.
Декабрь как тень от абажура,
с него нам света не идёт.
Непостоянный глупый транспорт.
Букеты тающих словес.
Международный сунут фактор
под личный шкурный интерес.
Схожденье душ как бликов света.
Их несхожденье в общий свет.
Спит нищета культуры этой-
не спит туфты кордебалет.
Декабрь Пер Гюнтом где-то бродит
по вечеринкам и пирам.
В промежнародье ветер ходит,
и пошлость липнет к головам.
А Сольвейг чем живёт и дышит?
Не сняв декабрьский полумрак,
живого сердца не расслышит
о ней мечтающий никак.
Декабрьский полумрак
© Copyright: Серж Конфон 3, 2019
Свидетельство о публикации №119120904294
Свидетельство о публикации №119120904294
Рецензии
