Печальна повесть совести моей -
под выстрелами егерей,
растущая гора из волчьих тел,
я делал (Павел!)
то, что не хотел,
я сам себя огнём подземным плавил,
мечтал о славе
и котомку пел
ту, что Микула
в поле
мне оставил,
я поле то - в юдоли
проглядел
и вот
над виршами
прокисшими,
сижу
сутуло,
нащупывая нервами межу
вслепую - не туда
гляжу
зрачками, шепчущими всуе:
звезда,
могила,
небосвод,
судьба раздрай
наворожила,
во мне дерутся ад
и рай,
терпеть
их оскудела
сила
и говорю я - забирай,
мне всё равно, какая твердь,
а раньше говорил - Синай
и рад бы - не могу назад -
в тот
край,
где Муза знала
дело
и диктовала
жизнь, как стих
без мёртвых - навсегда
живых...
Печальна повесть совести моей...
© Copyright: Василий Муратовский, 2019
Свидетельство о публикации №119120902122
Свидетельство о публикации №119120902122
Рецензии