84. Из писем...

Декабря шаг неспешен и всё ж,
День за днём, опадают листки,
Торопясь, опровергнуть ту ложь,
Что планеты неспешны витки.
И все дни, различить меж собой,
Можно только погодой, но нет,
Время в каждом, своею тропой,
И где скорость, зависит от бед…
Коль тоскливый, безрадостный день,
То и тянется он… долго так,
Словно времени стало вдруг лень,
И встряхнуться не может никак…
Только дел торопливость, порой,
Подгоняет неспешный песок,
В тех часах, у Того, надо мной,
До кого я, дозваться… не смог…
Ты всё так же не снишься, почти,
Где рассветы пусты без тебя,
Когда я вновь пытаюсь плести
Это кружево слов, торопя,
День закончиться, чтобы и год
Отлистался скорей, как и все,
Что остались ещё наперёд,
В заблудившейся нашей судьбе…
Не хватает всего, что есть ты,
Вкуса кожи и запаха рук,
Шума, в ванной, текущей воды,
Где шагов, в босоногости, звук.
Глаз поднятых навстречу и слов,
Что, не важно о чём, лишь бы их
Говорила бы ты, не из снов,
Отражаясь, в глазах, не чужих…
Мелочей этих много, что мне
Не хватает, в обличье тебя…
Самой-самой… на этой Земле,
Что позволила встретить судьба…