Прости, Господи...

Как нам хочется судить непонятное.
Под себя чужие души – топориком.
Пусть пищат – работа эта приятная.
Трудоголики, друзья, трудоголики.

А законы мы выводим из Книги книг,
Только выводы порой неприличные.
Да, все знают, Бог велик, жизнь полна интриг,
И подходы к ней нужны необычные.

Я не пробую ворчать: «В чьей топор руке?
В чьих карманах та рука ошивается?»
Но моих карманов ключ не торчит в замке,
Да замок тот не ключом отпирается.

Попрекаете, друзья, меня Богом вы,
А мы с Богом отсылаем вас к совести.
Упсик! Выводы из Книги убогие.
Брошу кости – и в конец сразу повести.

Мне совет: «Ты что, пацан? Брось, уйди скорей!
Ничего ведь у тебя не получится».
А я плюну на совет тот, люблю быстрей,
Да и ссуд вдруг наберу, чтоб вам мучиться.

И пока на нас вы смотрите сверху вниз,
Прикрываемся тоской, нет святых одежд.
Я пророка глазом вдаль всё листаю жизнь
Да надеюсь... Утону в красоте надежд.

Озадачил Бог приказом. Ослушаться?
Когда цель тебя зовёт, так душа поёт.
Хоть пророк не в моде, – верю, получится.
Обещал Господь. Господь да спасёт!