Нутряное

Июльской ночью, глядя в девственную высь,
где звёзды выглядят моложе, чем положено,
слегка мутит (и это не остановить)
от ощущения, что жизнь и смерть похожи на

две непотребно оборзевшие звезды
с невыполнимым по определенью райдером.
И если с жизнью в чём-то может повезти,
смерть докопается, как пьяница до радио.

И я пою, но воздух режет только хрип,
как будто с голосом отхаркиваю лёгкие.
Одна звезда мне треплет сивые вихры,
другая ловит все движения неловкие.

Я прохриплю о том, как тысячи стихов
бесследно чёрными заглатывались дырами
погасших душ и молодух, и стариков.
И вновь отрыгивались дурнями и дурами.

Как воротит, что у вселенной нет конца,
что для неё ты - флуктуация материи.
А твой конец - финал хренового кинца,
где время съёмок неоправданно потеряно.

И подступает к горлу желчь от новостей,
что цирк сгорел, но в бой идут качки да клоуны,
и как хрустят костями братья во Христе,
пытаясь выбить из планеты ось наклонную.

В конце концов желудок скручивает спазм
(как эмигранта рвёт на родину отчаянно)
от пониманья, что небесный центроспас
оперативностью своей не отличается.

И скрип зубовный отчекрыжится от скул -
начнёт с пролога новый Нестор дело тщетное.
И на Земле наступит истинный олдскул:
огонь, вода и вдохновение пещерное.

ноябрь-декабрь 2019