В декабре приютилась дата.
День Рожденья моё, как свет.
Озареньем летит куда-то,
Словно мне восемнадцать лет.
Те же мысли терзают душу,
Когда в детстве я босиком
Измерял на дорогах лужи.
Можно жить в грязь упав лицом?
Лет прошло с тех мгновений много.
Отвалилась кусками грязь.
В новых красках живут тревоги,
А вот в сердце бушует страсть.
Не боюсь я испачкать руки.
Остальное всё не беда!
Отмолю грехи на досуге,
Лишь бы совесть была чиста.
Сорок семь- не большая дата.
Улыбнусь, хвост подняв трубой!
Наставленья покрою матом.
Слава Богу ещё живой!
Раз дожил, значит здесь я нужен!
Не всегда будет чистым след.
Если дно не находишь в луже,
Значит всё ещё ты поэт...
Сорок семь
© Copyright: Юрий Вьюнов 2, 2019
Свидетельство о публикации №119120700719
Свидетельство о публикации №119120700719
Рецензии