О ленивом поэте

Прошаркав в шёлковой пижаме
к себе в кроватный уголок,
поэт подумал, что прижали
его стихи и дал зарок
их не впускать. Хотя летает
в окошке стая голубей,
на вдохновенье намекает,
но он твердит себе: "Забей!
К чему так нерационально
кроить бюджет расхода сил?"

А тут, как будто б специально,
ещё и дождь заморосил.
Поэт закашлял:
/много курит,
продул из форточки сквозняк/
"И без меня стихов до дури".
Не помещаются никак
в уже размеренный порядок,
в свои какие-то дела.
Ещё жена на даче грядок
для пропитанья развела.
"Напашешься на огороде,
что ломит кости до утра".
Листва мелькнёт. Зимою, вроде,
отлёживаться и пора.
Стихи, там то да сё, забродят.
"Да, ну их... Глупость, мишура.

А, кстати, Новый год подходит".
Ну, тут уж точно не до них.
В душе когда заколобродит,
раз - два в году зачнётся стих.
"Да ладно, тоже мне потери!.." -
прокашлявшись, зевнул поэт.
И слышно было как за дверью
он сделал в койку "пируэт".

7.12.19