Каждый мой слог - как застарелый скотч -
Чавкает и чернит, клеится ночь-полночь.
Горькая темень лезет в глаза и в рот.
Мне б хоть немного быть, как Иосиф Бро.
Каждому есть своя неисцелимых на'-
бережная - бе'режная глубина.
Выше макушки берег, не перейти вброд
этих каналов - темных холодных вод.
Ясно же - не снести тяжкий стальной крест,
Слабому - не войти в дикий густой лес.
В скольких руках сыпалось в прах перо -
Хватит ли красоты жить, как Иосиф Бро?
Светится белизной мятых листов плащ:
То ли палач он, то ли седой - врач.
Крошится и зудит вставленное ребро.
Будь маяком мне, личный Иосиф Бро.
Бродскому
© Copyright: Екатерина Болтачева, 2019
Свидетельство о публикации №119120702782
Свидетельство о публикации №119120702782
Рецензии