Не всё то золото,
что блестит,
не всё то греет,
что щедро светом:
так часто острый,
блестящий стих
сродни лишь скальпелю
и стилету.
Без стали лишнего
не отсечь.
Враги ль, болезни ль -
гнилые ветви.
Но резать, в общем,
умеют все,
а жаль к живущему -
лишь в поэте.
Та жаль -
к травинке под сапогом,
к тропинке,
что позабыта ногами,
к куриной шее
под топором
и к топору,
что врубился в камень.
Та жаль -
к невестиной красоте,
та жаль -
к забытой смертью старухе,
та жаль - к униженной высоте,
ко всем, кто слепы, слабы и глухи.
Торчит, проклятая,
жалом ножа,
кинжалом ржавым
сидит в поэте...
Поэтам
только себя не жаль,
и вы их, читатели,
не жалейте.
Но если подлость
поэт пожалел,
но если ложь
оградил от смерти,
значит,
он предал
Жизнь на Земле.
Душу-покойницу
в нём
пожалейте.
Жаль
© Copyright: Борис Голотин, 2019
Свидетельство о публикации №119120609046
Свидетельство о публикации №119120609046
Рецензии