Перемелется, господи, пусть, и высохнет,
этот морок по снегу в июле пристальном,
эта, исподволь в брюхе, печаль по Питеру,
бесконечная, судорожная эпистола…
Эта небыль… Да не было его, не было!
Просто – город. Да просто, непрост, как кажется,
Не дождём даже, бог бы с ним, мне бы небом мне -
по стеклу моему – городской сажицей…
…А к утру всё отмоется. Чем там вчера маялось?
Вечеринка была, перечесть, знатная…
И взметнулось к утру - октябрём, стаями…
А осталось – немножко, щепоть мятная…
мятное
© Copyright: Людмила Кручинина, 2019
Свидетельство о публикации №119120509939
Свидетельство о публикации №119120509939
Рецензии