Душа по-прежнему стремится,
Покинув будничный острог,
На целину пустой страницы
Улечься бороздами строк.
Ей воспарить даётся редко
До окаянных высей вплоть.
Вокруг неё – грудная клетка!
На ней – удушливая плоть!
Душа взирает, холодея,
На цепь житейских катастроф:
Взошла бы хоть одна идея
На узеньких делянках строф!
Теснятся будни, наседая,
Зажав её в свои тиски.
Душа – печальница седая
Острожной ангельской тоски.
Душа по-прежнему стремится...
© Copyright: Виктор Щепетков, 2019
Свидетельство о публикации №119120506381
Свидетельство о публикации №119120506381
Рецензии