у бабушки спросить...

               моей Бабе-Вере

Позволь: присяду я
на корточки души
тут, рядышком, -
согреюсь и прищурюсь.
Никто нам не судья!
А крикнут: «Не дыши!» -
мы паузу возьмём,
но небольшую.
Поскольку Слово жжёт
и в горлышке першит,
и просится
уйти по строчке в песню.
На стрежень, на рожон?
Срываться, как с пращи?
А стоит ли?
Я так устал от спеси...
Всем бабушкам поклон!
С улыбкой до ушей
присяду молча,
на пороге детства.
Нас тянет под уклон,
хоть лямочки пришей?
Тоскливо на юру...
куда бы деться?
За пазуху запасть,
подмышкой у Судьбы
запрятаться и напрочь потеряться!
Подмок в душе запал...
то парко... то знобит...
И дело не в гусях...
но грустно, братцы!
Тоскливо на юру!
Нас выстудил сквозняк -
слова насквозь продули наши души...
Фонемы в нас умрут?
Мы звук ласкали зря?
Что прятали ночами под подушку?
Хотелось бы и мне
у бабушки спросить,
застенчиво уткнувшись ей в колени.
Тогда бы поумнел
и попросил: «Прости...»
Но бабушки лишь в памяти нетленны.