Мысли на бумаге

Я наверх смотрю не часто,
Чаще думаю об этом.
И душа моя несчастна
В расхождении с предметом.

Может, было мне бы лучше
В мире сём, что богом создан,
Если б я по небу тучи
Разгонял, ходя по звёздам.

Но хожу я хмурым волком,
Чья негнущаяся шея
Ничего не может толком,
Оттого не хорошея.

Мне бы чаще разгибаться,
Не мрачнея старым дубом.
Да непросто улыбаться
На потеху ртом беззубым.

Может, мир не так и хищен,
И его бояться глупо.
Только я уже похищен
Сам собою без тулупа.

И куда я это дену,
Если так себя я парю?
Лишь в уныние одену,
Натянув его на харю.

И, такой нелепый кокон,
Не впадая в ответвленья,
Не увижу я из окон
Никакого просветленья.

Не поверю кротко чуду,
Не помыслю о победах
До поры, покуда буду
На пиру у трупоедов.

Насладятся некрофаги
Дармовою этой плотью,
Слава богу – на бумаге,
Без кикимор на болоте.

Я хвалю за это бога,
Как большого кукловода.
А бумага стерпит много,
Больше мусоропровода.

Такова её природа,
Говоря о том не строго.
На спине единорога
И уеду на три года.

А куда же я уеду,
Где таинственно залягу?
Не скажу я трупоеду,
Не скажу я некрофагу.

Хоть они слюну пускают,
Тщетно думая о мщенье,
Пусть они не допускают
Никакого возвращенья.

2019