Картина Рембранта

Лик отца – свет, пронзающий время,
Приглушённый согнутым плечом,
Пробивающийся сквозь темень
С неостывших надежд кумачом.

Пред отцом существо на коленях,
Голый череп разбитой ступни.
Опустившийся сын онемелый.
Стыд, кричащий: распни, не распни…

Где оставлены лучшие годы?
Только рубище, только грехи.
О поклонники страстные моды!
Начинался ведь век неплохим.

Где священное утро искуса?
Где свободы щемящая боль?
Будто серость вернулась без вкуса,
Вместо глаз янтаря канифоль.

Кто там в центре? А центра не будет.
Так исполнена роль и судьба:
Обернёмся – Великого блуда
Окружает нас бремя всегда.

О пусть каждый имеющий уши
Да услышит, солнцем палим:
Это мы, размотавшие душу
У себя пред судом своим.   

Где покой? А покой нас не встретит
Даже там, у ворот в никуда.
Каждый сам лишь себе ответит
И простит, если сможет, тогда.

За напрасную жертву матери,
За пустые надежды отца:
Мир лежал перед нами на скатерти
Вместе с ликом в нас добрым Творца.

Это – мы: и отец, и скорби,
И прощенье, и блуд труда,
И оранжевым светом восторга
Пробивается к нам звезда.