Мысли путаются нитками, рвутся - тонко.
Насыщение с избытками, тихо-громко.
Где найдёшь - там потеряется. Верим в правду.
И никто нам не сознается. Всё - бравада.
Я, наверно, не из тысячи. Мыслю глупо.
Как тогда тебя я вычислил? Верю скупо.
В бытовом соизмерении, без обмана
Две души в ночи потеряны. Как ни странно.
В этом мире без отчаяния и отваги
Я коснусь тебя нечаянно, на бумаге
Напишу немного в спешке я о потере.
И закрою к неизбежности все двери.
5 декабря 2019. Нарьян-Мар, 5 утра.
Мысли путаются нитками...
© Copyright: Фёдор Брыкалов, 2019
Свидетельство о публикации №119120501081
Свидетельство о публикации №119120501081
Рецензии
