Мелькнёт, как сон, воспоминанье
и на проталинах зимы
взойдут подснежники сознанья,
что жили мы, любили мы.
…Коль доживём до новой встречи
заботой бога и врачей,
затеплит память уж не свечи,
а лишь огарочки свечей.
Зимы грядущей неизбежность,
неотвратимость белых вьюг
сгущают трепетную нежность
цветов последних, взглядов, рук.
Щепотью вслед нас крестит осень,
в прожилках лета и весны,
и шепчет: главные вопросы
ещё не все разрешены.
…Ждёт неизбежное свиданье
Там, где не знают слова «рад» –
прости за боль неузнаванья,
скользнувший мимо льдистый взгляд.
прости за боль неузнаванья
© Copyright: Олег Битцин, 2019
Свидетельство о публикации №119120408733
Свидетельство о публикации №119120408733
Рецензии