И только сон во сне меня тревожит

Сон о Поэте

Ко мне пришел поэт в мой тихий  дом.
Курил, молчал, и говорил с котом,
О чем-то очень важном, не понять,
И проступал тот  свет и  смех, и стать.
Хотелось стать  одной из них, но вот,
Он ноты так легко опять берет,
И углубляясь в сон и тишину,
Мне говорит о том, что кот заснул.

Он Баюна баюкает шутя,
Красавец, и поэт – совсем дитя,
Не повзрослеет, в дыме сигарет
Со мной о сне беседует поэт.
О сне во сне, где горизонта нет,
И грани стерты,  знаков и примет
Не различить, за окнами метель,
О ком же он, о чем же он теперь.

Когда летят снежинки в тихий дом,
Он говорит рассеянно о том,
Что кот мой плут, что в тишине ночной
Никто теперь не говорит со мной,
Я ухожу, куда, он знает сам,
Там место есть и ладу и котам,
И если нам проститься суждено,
То я и там  найду их все равно.

И словно Питт, играющий ее,
Он вспомнит про земное бытие,
Махнет рукой, и растворится вновь.
И я, проснувшись, вижу только ночь
И странный дым. И голос за спиной
Он был со мной, о, да, он был со мной,
А что есть жизнь,  когда один  лишь сон,
Врывается в другой, и только он

Еще способен бытие понять,
Он навестит и в эту ночь меня.
Я жду визита, я  хочу постичь,
Стихов его ту световую нить.
Но ускользает смысл и суть как сон,
Уходит, не прощаясь, снова он,
А кот все ждет напрасно  у окна,
Вот так поэты нас лишают сна…