Летят на солнце комары, ленивые - не те, что летом,
Не жалят, не хухры-мухры, звенят всего лишь, но достойны эха
Цикады, как ни странно, есть ещё, когда сверчат, не обращал внимания,
Как будто в темноте… Но, оп-па! - первая проснулась и свила
Своё вечернее и призрачное соло, оторвав моё внимание
От неба
Где чумные облака творят безумно-непотребный танец истин
Вот, надо же! Все облака слизнула языком пустыня неба,
А цикады, коих несколько уже,
Ушли сверчать на угол следующей улицы,
За поворотом, где рождается закат
Осень. Октябрь
© Copyright: Джестер, 2019
Свидетельство о публикации №119120400172
Свидетельство о публикации №119120400172
Рецензии