Белиберда

В жмурки со смертью. До самой последней строки.
Праздно танцуя , взметая подол к облакам...
Маски пожамканы, сорваны парики
И вытекает язвительность через бока.
А через миг ангелы рвутся вперёд.
На амбразуру,  на пули пророненных слов...
В правом стакане мёд, в левом лёд,
Это закрыто крылатым падением сов...
И растекается нежность растопленным воском и мглой,
Сжигает ресницы и губы ведёт в неразмык...
Пространство из времени пялится тонкой  калёной иглой...
Вне времени и расстояний с иконы взирает бесчисленноединоликий лик...
Сосчитать до числа - бесконечность,  и двинуться вспять...
Влить бы пулю в висок, словно вместо ошибки - перстом...
Убираю со лба упадающую мыслеформою прядь
И поганой метлой от изголовья гоню их гуртом...
Влито не мало. Сейчас бы даи на штыки...
Лепет словесный - стоит чего?  Дышу...
И растекаясь по мысли руслом багряной реки
Образами представь, что пишу...