* * *
.. гонимый ветром дикий страх,
разбившись о людское горе,
затих, запрятался в кустах,
чтоб разгуляться на просторе.
вот только время выйдет снова,
мы свой покажем дикий нрав,
мы не умеем по-другому,
нам или прав, или не прав.
и почему в последней миле,
всегда заканчиваем путь,
с кровью, болью иль в могиле,
и никуда не повернуть.
и почему дорогой долгой
нам надобно к себе идти,
холодной осенью промозглой,
промокнуть под дождём в пути.
и там на каждом полустанке,
под еле видным фонарём,
терпеть,
словно в консервной банке,
как кильки в соусе своём.
* * *
кильки...
© Copyright: Олег Серафимович, 2019
Свидетельство о публикации №119120307688
Свидетельство о публикации №119120307688
Рецензии