Смотря в окно, и поглощая свежий воздух,
Пытаясь залатать в изсохшей памяти пробой.
Перебирая варианты как напыщенный агностик,
Ведь настоящие мы только, наедине, сами с собой.
Все о себе мы понимаем, размышляя вечерами.
В кромешной темноте, и с чашкой кофе на руках.
Осознаем то, что нарочно себя губим сами,
Но продолжаем жить, и видеть правду лишь в мечтах.
Мы видим то что мы хотим увидеть, в иллюзиях
Что возникают на стене сквозь серый дым.
Все не как в книжках и счастливых сериалах,
И мир опять не нравится, и кажется пустым.
С собой
© Copyright: Бутаков Максим, 2019
Свидетельство о публикации №119120307164
Свидетельство о публикации №119120307164
Рецензии