От тоски – маеты проклятой –
ни спасения, ни пощады…
Вот когда достаются яды
и мерещится угол пятый!
И светила земные меркнут,
оскопляя небесный купол…
И, увы, не открыв Америки,
палец тупо курок нащупывает…
Пусть мы, Боже, фомы неверующие,
сквозь гордыню, пороки, спесь –
в души наши войди пустеющие
и срази наповал: Ты – есть!
Но навряд ли... Напрасны чаяния.
Нет предела тоске бездонной.
Только туже петля отчаяния
на аорте сомкнётся сонной…
Выход – вот он: свою кургузость
поспешит обличить Тоска.
Что порукою? Наша трусость.
Это значит – живем пока…
2-3 декабря 2017 г.
Монолог пессимиста
© Copyright: Александр Костенко-Орский, 2019
Свидетельство о публикации №119120306287
Свидетельство о публикации №119120306287
Рецензии