СЫНУ

Уж лег снежок, на ветках стынет иней.
Зима в права вступила холодком.
Я напишу стихотворение о сыне.
Не написал бы если не был бы отцом.

Ну что сказать, он уж большой и взрослый.
И преходный возраст за плечём.
Уже сформировавшийся подросток.
Семнадцать Вам не поле сапогом!

О Боже! Как он вырос незаметно.
Вчера как будто, был он малышом.
В Деда Мороза верил беззаветно.
Нелепо говорил, играл с мячом.

Хранятся на душе эти моменты.
Тот мяч и тот альбом с карандашом.
Стихи на стуле под аплодисменты.
Весёлые прогулки с ним вдвоём.

Теперь же взгляд его совсем серьёзный.
Отца уже он ростом обошёл.
За книгой он, хотя и вечер поздний.
Шагает лихо к цели, что нашёл.

Ведь в его жизни новые задачи.
Учеба, поступление, диплом.
И быт его закрутится иначе.
Завертится отчаянным волчком.

Пусть все дела его, ведут к успеху.
Чтоб все проблемы, были ни почем.
И непременно оставаться человеком.
Какой бы жизнь не выдала излом.

Конечно сын не любит наставлений.
Но что же сам произнесет потом.
Своему сыну, в день когда тот повзрослеет.
А он сравнится возрастом с отцом.

Болею за него ежеминутно.
Люблю его всем сердцем, всей душой.
Какие бы не выбрал он маршруты.
Чтоб вёл его Господь своей рукой.