Мой труд скрывали катакомбы,
бродила в них Эйнштейна тень.
Продукцию хранили пломбы,
а я ушёл любить сирень.
Чертил в трёх видах болт в разрезе,
на холст пигменты наносил
и слушал перлы Перголези
и рок-концерты бензопил.
С натурщиков лепил скульптуры,
сбивал каркасы, глину мял.
Чтоб сдать пуды макулатуры,
по вечерам ходил в спортзал.
Виляла млечная дорога.
Я шёл и подразумевал,
что всё красивое от Бога,
особенно с вином бокал.
К кому привык, с тем расставаться
легко ли? Я переживал,
да-да, не стоит отпираться,
что выручал с вином бокал.
Я вспоминаю век минувший,
что делать лучше, чем скучать.
Попутный ветер, в спину дувший,
увещевал вперёд шагать.
Мой труд скрывали катакомбы...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2019
Свидетельство о публикации №119120304193
Свидетельство о публикации №119120304193
Рецензии