эпигон

Вот когда понимаешь, что мыслей своих - ни хрена,
собираются с миру по нитке чужие идеи,
что ты скажешь себе? Слово за слово - там и война,
только тоже словесная, примешь её, холодея,
как своё поражение, гений диванных боёв,
накропал до фига, эпигонил, стыда не имея.
Здесь лилейные слёзы, весёлая штука - любовь
и нелёгкое детство в полёте бумажного змея.
Ничего своего, всё написано, самоповтор
каждодневный и скучный - подобие белого флага.
Эта крепость из книг не находит надёжных опор,
и парадом командует в ней балабол и стиляга.
На писательских смотрах и в длинных листах наградных
место сыщется всякому, словом похвальным и бранным
уточняется место любого в пределах страны
стенобитным тараном, а то и упёртым бараном.
Сколько сказано разного, сколько разлито вина,
сколько пятен кровавых на скатертях и на бумаге.
Одряхлевшая братия говором уязвлена,
шевиоту какое там дело до грубой сермяги...
Мастодонты пера повергают все новшества в прах,
постмодерн отвергает архаику прошлых столетий...
Ничего, мы ещё повоюем на первых порах,
а потом - эпигонство и вечная просьба - налейте
на прощание рюмочку - видимо, не по пути.
Мы отстали от классики, поздно, за ней не угнаться.
И уходим, в стишата свои не пытаясь вплести
отголоски подслушанных слов и чужих интонаций.