Вновь распыляем свои чувства

Вновь распыляем свои чувства,
И даже собственное Я.
Сие похожее на искусство,
Как быть в пределах бытия.

Сие похожее на признание,
Своих эмоций иногда.
Будто находимся в изгнании,
И нас не ведают пока.

Противоречивы даже мнения,
И даже присказки свои.
Ставим иной раз под сомнением,
И даже некие черты.

Сие и вовсе не похоже,
На поведение своё.
И кажется совсем не гоже,
Чтоб оказались мы никто.

Как будто бы совсем чужие,
И видимо ограждены.
Чаще пожалуй и немые,
Некими поступками повержены.

Но нет однако нынче смысла,
Куда-то снова отступать.
Выслушивать то же искусство,
Которое нам есть под стать.

Ну а там всякие изречения,
Имеют подоплёку свою.
Ну и наверное значение,
В сем необузданном миру.

И ходим будто бы по кругу,
Своих изведанных времён.
Не ставим вовсе мы в заслугу,
Что образ нынче удручён.

Что посещают такие мысли,
Которые всплывают иногда.
Но мы наверное не привыкли,
Так бичевать нынче себя.

Случайность, что ли обретает,
Некие свои черты.
А чувства как и свечка тают,
Совсем обременены они.

Ну а эмоции исчезают,
Порою сходят и на нет.
Разум наверняка черпает,
Некий утвердительный ответ.

Ну и присущи только людям,
Смятения своей души.
Подвержены есть разговорам,
Довольно хрупкие они.

Оставшиеся чувства остаются,
Уж очень глубоко в себе.
И осмыслению не предаются,
Нельзя их разыскать нигде.

Так человек и коротает,
Свои лишь отведённые дни.
И видно никогда не знает,
Какими окажутся они.